Rodriguinhos de imagem, reflexos nos vidros, som de fundo constante mas com pouco sentido, ao contrário do que acontecia em Sangue do meu Sangue, um hotel que não passa de uma prisão para mães e filhas nas suas eternas questões de amor/ódio, e incomunicabilidade, câmara parada durante eternidades à moda dos filmes franceses dos anos 1970, imagens finais de bilhete postal ou de Instagram.

Claustrofobia gratuita porque não traz nada de novo, ao contrário, tudo é velho, rançoso, e chato.

Duas horas de estopada que ninguém me manda ser parva.

E quem não conhece um chato e o tédio que ele provoca?

Imagine-o  agora numa ilha perdida na costa da Irlanda em 1923

É drama, é comédia, é solidão, é livre arbítrio, é amizade é luto. É sobre coisas muito sérias nos humanos.

Não é bem um filme, nem é bem um documentário.

Será talvez “uma coisa em forma de assim”, a atirar para o road movie sem chama.

Vive da Frances McDormand com a sua representação contida e essencial, das paisagens do midwest americano, ora belo ora agreste, tudo acompanhado por uma música intrusiva e, vá lá, para ser simpática, não muito boa.

Aqueles nómadas americanos são-no porque tiveram de o ser ou apenas porque sim. Não reivindicam nada. Caminham, param, conhecem-se, partem de novo. A política é-lhes estranha.

Para mim, cinema não é bem isto.

Se calhar, para Frances McDormand também não é, pois parece ter dito no dia dos Óscares: Arranjem-me um trapo qualquer para eu vestir e ir ali buscar o boneco. E na porcaria do cabelo ninguém me põe as mãos, ouviram?

Ver um filme inteiro de máscara também não é agradável.

Podia ter ficado em casa a ver uma série da Netflix.