Quando oTatado de Maastricht foi assinado pelos países membros da União Europeia, correu em Portugal uma piada que brincava com a pronúncia aportuguesada do nome, e que rezava assim:

Triste é um pai bater no filho; mástriste é o filho bater no pai.

Membrei-me da piada, e de como ela é adaptável, quando ouvi notícias sobre as DIFICULDADES que o Ricardo Salgado passa por ter os bens penhorados, e pensei:

Triste é um vigarista roubar o próximo; mástriste é a filha do vigarista ter de dar uma mesada de 40000 (quarenta mil) euros ao vigarista para ele sobreviver.

Nem sei se o vigarista não estará a passar necessidades, a viver assim das esmolas da filha; daí este meu alerta ao Banco Alimentar contra a Fome.

Cuidai dos pobres, caramba! Até me enervo.

Uau! Fiz uma montagem fotográfica e estou toda contente.

Usei a capa pirosa, e o título piroso, dum livro piroso, mas de grande sucesso na década de 1990, para mandar daqui um recado ao Pedro Nuno Santos:

Moço, diriges um partido partido !!!, e vais ter de ir para um lado contra o outro. Estás sozinho na decisão. Então, vai onde te leva o coração, ou deixarás de ter um partido partido para seres um chefe perdido.

Vamos ver se é verdade que preferes perder eleições a convicções. Se fugires de ti mesmo, buscando consensos a contragosto, podes pendurar as botas. Digo-te eu que sou velha nisto.

Boa sorte, moço.

A professora do primeiro cíclo mandou fazer uma composição em que aparecesse a frase "Mãe há só uma".

O Francisquinho escreveu:

"Estávamos na sala a ver televisão e a minha mãe mandou-me ir à cozinha buscar duas cervejas.

Eu abri o frigorífico e gritei-lhe:

Mãe, há só uma!"

É assim porquê? Ora, porque sim! E porque a vírgula é um elemento fundamental e estruturante da escrita.

Eu gosto muito de vírgulas. 

Nota: a imagem é do site de fotografia Sometimes Life is Black and White  e é só porque é uma ternura.

Fábio Loureiro fugiu da cadeia, gozou um mês de ar livre e voltou à choça.

E o que desgraçou este homem que mete medo à sociedade? O Amor.

Podia ter continuado em Tânger, gozando a temperança mediterrânica, com todas as suas necessidades satisfeitas, mas o Amor tramou-o.

Podia ter dança do ventre todos os dias (ou noites), podia ter insinuantes bailarinas dos sete véus, podia comer tâmaras e beber chá de menta à beira da piscina enquanto planeava o próximo golpe mas...em vez disso, o que fez? Sentia um vazio no peito, desatou a emagrecer, quiçá a ter insónias. E foi então que percebeu que não podia viver nem mais um dia sem ver a sua namorada.

Ela foi. E a polícia também.

Moral da história, e plagiando sem piedade a maravilhosa letra de João Gilberto, podemos concluir que no peito de um bandido... também bate um coração.

Ou ainda, talvez melhor, plagiando Miguel Esteves Cardodo, O Amor é F*****.

Poderá alguém, ou algum Estado, conquistir a sua segurança destruindo todas as casas, infraestruturas, e famílias dos seus vizinhos?

Ódio traz ódio, as crianças palestinianas de agora não esquecerão a desolação e perdas da sua vida, muitos ocuparão o lugar dos que vão morrendo, e o mal não terá fim.

Todas as pessoas que já tenham vivido um par de anos, sabem que é assim.

Por isso digo que Netanyahu não é uma pessoa, é um cão raivoso.

Nada tenho contra os judeus, mas tenho tudo contra o seu governo (livremente eleito, diga-se).

Também tenho tudo contra o que há um ano se passou.

Não há causa que justifique o terror.

Uma tristeza sem fim.

Fonte de Belém disse à Lusa que “estando ainda em curso diligências” sobre o Orçamento do Estado para 2025, o Presidente “considerou mais avisado adiar a deslocação prevista à Estónia e à Polónia”, Público 4 Out. 2024

Não vão eles bater-se, digo eu!

Quer-me parecer que, ao longo do último século, não houve família portuguesa que não tivesse algum dos seus membros emigrado.

Brasil, EUA, Venezuela, França, Almanha, Suiça por exemplo, sem falar nas ex-colonias, têm recebido portugueses em séries sucessivas, por via das nossas crises sucessivas.

Quando as vacas estiveram gordas por aqui, nos anos de 1990, também nós recebemos muitíssimos imigrantes oriundos, sobretudo, dos países do leste da Europa. Russos e ucranianos formaram contigentes de homens e mulheres que ajudaram a modernizar o país. Eram academicamente formados mas faziam qualquer trabalho que pudessem fazer. Eram brancos, de olhos azuis, e adoravam o mesmo deus que nós, com pequenas variantes. Gostámos deles.

Na última década, ascendemos a novos-ricos, o que traz até nós centenas de milhar de imigrantes pobres, com poucos estudos, de pele escura e outro Deus.

Aí, salta-nos a tampa, atribuimos-lhes crimes que não cometem, despesas que não são deles e malfeitorias miúdas ou graúdas, conforme o que vem à rede.

Tendemos a acreditar que são eles que nos roubam, e que os banqueiros, ao contrário, são os nossos amigos.

E abrigamos um Ventura, com grande à-vontade, no ovo da serpente.

Mas os portugueses não são racistas, pois não? Ah, pois não!!!

A democracia a odiar-se a si própria e a deixar-se comer pelo monstro. 

                                                   1988                                                                     2024

Eu cá acho que não é Cher quem quer, só quem pode.

Mas, pronto, cada um, ao menos, despe o que quer! 

É mais forte o que as une que o (muito) que as separa.

Já todos vimos um bêbado num baile, certo?

A música vai para um lado e ele vai para o outro (geralmente o lado do bar).

Pois, o camarada Paulo Raimundo, pouco se importa com a "música" dos nossos dias - a "música" da direita e da extrema-direita e, em vez de cerrar punhos e dentes contra elas, continua a mandar pontapés para as canelas do PS.

Foi o que o camarada Raimundo aprendeu em pequenino, e isso lhe basta.

Um partido que teve cabeças como Álvaro Cunhal, Barros Moura (conhecido na faculdade por IBM, ou seja, Inteligente Barros Moura), Luís Sá ou João Amaral, entre muitas outras ao longo dos anos, acabou a escolher, para o dirigir no século XXI, uma cabeça... de nabo.

Fico sempre surpreendida com a opção por velhos erros.

Alguém devia dizer ao primeiro-ministro Montenegro que, para mostrar apoio político à sua ministra da Administração Interna - Margarida Blasco - não precisava de, no funeral dos três bombeiros, a abraçar tão longa e sentidamente como se ela, em vez de ministra, fosse a própria mãe dos bombeiros.

De tão básico, populista e encenado, foi patético.

De tão impúdico, foi imoral. (E deu-me volta ao estômago).

A internet, já sabemos, é boa e cruel. As redes sociais são crudelíssimas.

Sabemos? Bem, nem todos.

Veja-se o caso, ontem, do Ministro da Coesão Territorial, Manuel Castro Almeida, homem de 67 anos, que, na televisão, indo para a zona dos fogos, e tendo-lhe sido perguntado quantos dias lá ficaria, respondeu ingenuamente: a minha mulher fez a mala para três dias.

Foi o bastante para cair o Carmo e a Trindade nas redes sociais.

Homens tão feministas que Deus nos livre, e mulheres que olham todos os homens como meros fornecedores tóxicos de esperma, escandalizaram-se uns, divertiram-se outros, e nenhuns pouparam o ministro ao seu sarcasmo ou injúria.

Cada casal tem a sua forma de relacionamento e os casais de hoje são assaz diferentes dos de há 30 ou 40 anos. Mas a expressão "dividir a vida" mudou assim tanto de sentido?

Parece que cumplicidade e entreajuda são palavras riscadas do dicionário dos afectos. 

Nunca fiz uma mala de viagem ao meu marido (e ele já fez centenas), mas, se decidisse fazer, isso queria dizer que sou uma mulher submissa e explorada?

E que se diria dele por me tratar dos impostos, coisa que eu muito agradeço?

Tudo isto que penso, não invalida que também pense, e duvide, que um ministro que não percebe patavina do tempo em que vive, e por isso se sujeita a muitas alarvidades ao abrir a boca na televisão, possa dar algum bom contributo para o desenvolvimento do país, e ainda menos para a sua "coesão territorial". Ou outras.

Ando seriamente preocupada com os comportamentos estranhos de alguns dos meus sentidos.

Imagine-se que, de cada vez que os meus olhos veem o Nuno Melo, ao meu nariz chega um insuportável cheiro a bafio.

Foto Masao Yamamoto

"...aquela que por milénios foi a singela palavra "mulher", tornou-se um dos termos mais explosivos do nosso tempo. Inúmeras pessoas (e até publicações científicas como a Lancet) evitam-na cuidadosamente, preferindo termos como "pessoas que menstruam", ou "que têm colo do útero" ou "pessoas alimentadoras de peito", tudo para não ofender 0,5% da população mundial chamada de transgénero."

"O Cancelamento do Ocidente", Paulo Nogueira

Ed. Guerra e Paz

Estou de acordo que há pessoas que menstruam e não se sentem mulheres, sei disso, mas cá por mim, 

gostava de morrer como nasci - MULHER, simplesmente.

Pergunto-me se isso já será pedir muito...

Tribo mursi, Etiópia

Neste tempo de pouca roupa, observei, com curiosidade, a hiperdecoração dos corpos que me passavam diante dos olhos.

Tatuagens grandes, pequenas, médias, de (quase) corpo inteiro,  ou as que quase só nos espreitam de algum local mais recôndito, pestanas postiças que parecem leques, lábios com micropigmentação que lembram corações adoentados e sobrancelhas tão feitas a régua e esquadro  que mais parecem um trabalho saído duma aula de geometria.

Porém, o meu maior espanto sempre aconteceu com as unhas - enormes, com decorações singelas ou bizarras são, em ambos os casos, elementos externos que dificultam o bom desempenho das mãos.

Nesta era cada vez mais digital, as mulheres ficam com dificuldade em digitar. Não é estranha a opção?

A continuar assim a moda, ainda chegaremos aos hábitos dos nativos africanos que metiam discos no lábio inferior, como o da imagem. Nunca percebi como falavam ou comiam, o que me causava infantil aflição quando via as imagens da colecção de cromos "Raças Humanas".

Excessiva, feia, antinatural, kitsch, assim é a moda feminina deste final de quarto de século.

Felizmente, agora, a moda também é o que cada uma de nós quiser. Para mim, ninguém definiu melhor elegância que o designer Armani.

Perguntado o que é para ele uma mulher elegante, respondeu: é aquela que, quando entra numa sala, ninguém dá por ela mas, quando sai, toda a gente pergunta quem era aquela mulher.

Procurei sempre fazer da opinião de Armani uma norma de vida. Mas já não se usa, eu sei.

Na morte do Presidente, há 3 anos.

Há meia dúzia de anos, deixei de comprar o Expresso e passei a lê-lo online através de uma assinatura.

Ontem, li que o jornal tem um novo formato, ligeiramente diferente, e trazia um novo caderno - Ideias.

De repente, bateu-me uma enorme vontade de voltar a ver o jornal em papel, e comprei-o.

Foi como aqueles jantares de comemoração de 5 anos do fim do curso - ai que saudades tinha de te ver, o que fazes?, estás na mesma!!!

Estava eu a interrogar-me de onde viria toda esta parvoíce, quando no tal novo caderno - Ideias - a  escritora Isabela Figueiredo escreve a propósito dos supostos encontros tipo Tinder nos supermercados Mercadona:

"A fisicalidade, o medo e o risco fazem parte do jogo de sedução e das emoções que lhe dão sentido. O que subjaz a tudo isto é uma enorme vontade de regressar ao lado menos domesticado das relações, quase desaparecido na contemporaneidade politicamente correta. Onde há muita civilização há muita frustração. Queremos o velho romance cara a cara que entrou em desuso com a internet. Sonhamos com a presença do outro. Estamos fartos de nudes por WhatsApp."

A minha relação com o Expresso é meramente pragmática, mas isso não quer dizer que, de quando em vez, não ganhe com um pouco de fisicalidade também.

Foi bom, mas agora...adeus.

Nota: vou guardar este jornal como um bem valioso. Já muitas vezes tinha pensado que nesta casa não havia uma única folha de jornal, e todos sabemos como elas às vezes dão jeito...!