Sou leitora desde que aprendi a ler. O meu pai, também ele leitor, percebendo os olhares que lhe lançava ao passarmos na tabacaria do senhor Joaquim, comprava-me , com frequência, livros ao tamanho do seu bolso - pequenas histórias ilustradas, em formato muito pequeno, por seis tostões.

Desde aí, nunca mais parei de ler. Parece que o meu pai, ainda novo, tinha uma razoável biblioteca mas, quando ficou tuberculoso, vendeu-a, para ajudar o esforço da família para lhe comprar penicilina. Já não sou do tempo da biblioteca.

Querido pai. Querido pai.

Vem isto a propósito das habilitações que tenho ou não tenho para avaliar um livro e um autor. Formalmente, essas habilitações são poucas, mas tantos anos de literatura dão-me algum direito a opinar.

Por isso não me inibo de dizer, aqui na minha "casa", que António Lobo Antunes ganhou um estatuto que não merece, e que um dia alguém ainda vai ter a coragem de gritar na praça pública que o rei vai nu.

Há muito que tinha desistido dele mas, incitada por uma amiga cuja opinião muito prezo, resolvi ler o seu último -  "O Tamanho do Mundo". 

Uma história mil vezes contada. Que seca.

Ao contrário do que li nas críticas, não acho que seja contada numa toada poética, mas sim numa toada demente, que nem sequer é original, visto que a identifico como claramente inspirada pelos discursos dementes dos dementes com quem trabalhou enquanto exerceu psiquiatria (e que eu também conheci).

O rei vai nu? Para mim, sim. E é minha intenção partir de novo para a ignorância deste nosso excelso escritor.