Em memória, 11/11/2020

A foto é minha mas pode levar

Quando a menina Alice passava, os homens olhavam. E depois viravam-se para ver do outro lado.

Encorpada, peituda, pernas grossas mas torneadas, lábios invariavelmente pintados de vermelho vivo. No sorriso, a abertura entre os incisivos superiores dava-lhe o toque indesmentível de pertença ao povo - urbano, embora - que não nega à carne o que lhe é devido.

Dizia-se que dormia com o filho do patrão, belo homem que veio a casar com a beata mais feia da terra e a morrer novo.

Ela também casou, mas tarde, com um viúvo, baixinho e simples, de quem não tardou a ficar viúva também.

Saudades da menina Alice.