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De cada vez que volto a ler alguma literatura portuguesa, termino sempre com a sensação de que acabei de ler um romancezeco, cheio de lugares-comuns e palha, muita palha.
Ora, de palha não gosto, e para lugares-comuns estou cá eu; não preciso de mais ninguém.
Isto parece não ter fim.
A foto é minha mas pode levar
A foto é minha mas pode leva
"Isto de os portugueses, agora, terem filhotes e filhotas é o máximo. Realmente um atraso." - escreve a senhora que nunca teve filhos e que se podia dar melhor com as vírgulas.
Quando foi que ficámos assim rancorosos, raivosos, ácidos e armados em finos?
Às 13h00. E até amanhã.
A foto é minha mas pode levar
A foto é minha mas pode levar
Wolfgang Tillmans
And in the end, it's not the years in your life that count. It's the life in your years.
Abraham Lincoln
A foto é minha mas pode levar
O que é que me apetece dizer sobre Martin Amis e o seu livro O Comboio da Noite que acabei de ler? Na verdade, nada!
O livro não é um policial mas é uma história de polícias, mais concretamente da mulher polícia com nome de homem – Mike, a tentar descobrir as razões do suicídio da linda e sucedida filha do seu antigo chefe e amigo, Tom.
Não me apetece dizer nada porque, de facto, não percebi nada, embora tenha lido as 178 páginas do livro sempre convencida que, no fim, iria perceber. Não.
Socorro-me da badana de um outro livro do autor para o caracterizar - cínico, satírico, afectado. Concordo.
Depois: divertido e profundo. Discordo. Tudo neste livro é soturno.
“Um dos mais importantes autores ingleses dos nossos dias”, bom, quem sou eu para contradizer?
Só sei que esta leitora não torno à “casa” dele, seguramente.
Afinal, talvez os seus livros “com visões distorcidas ou invertidas dos mundos que conhecemos” - aqui voltei à badana – talvez os seus livros, dizia eu, sejam só para alguns, entre os quais, decerto, não me incluo.
Na foto do Google, Martin Amis
Há vidas assim. Pousam sempre polidas e delicadas nas asperezas dos anos.
A foto é minha mas pode levar
Às 13h00 fechamos a porta. A ver se paramos de morrer de mais.
Foto de Monty Kaplan
Em memória, 11/11/2020
A foto é minha mas pode levar
Quando a menina Alice passava, os homens olhavam. E depois viravam-se para ver do outro lado.
Encorpada, peituda, pernas grossas mas torneadas, lábios invariavelmente pintados de vermelho vivo. No sorriso, a abertura entre os incisivos superiores dava-lhe o toque indesmentível de pertença ao povo - urbano, embora - que não nega à carne o que lhe é devido.
Dizia-se que dormia com o filho do patrão, belo homem que veio a casar com a beata mais feia da terra e a morrer novo.
Ela também casou, mas tarde, com um viúvo, baixinho e simples, de quem não tardou a ficar viúva também.
Saudades da menina Alice.
A foto é minha, mas pode levar
La nuit n’est jamais complète.
Il y a toujours puisque je le dis,
Puisque je l’affirme,
Au bout du chagrin,
une fenêtre ouverte,
une fenêtre éclairée.
...
Paul Éluard (1895-1952).
Choveu de noite. A manhã estava fresca, mas as nuvens dispersas eram brancas.
Tant bien que mal.
A foto é minha mas pode levar
Um resto de verão na varanda, num dia bem cinzento.
A foto é minha mas pode levar
A foto é minha mas pode levar
As notícias não são boas, mas ainda é cedo. Continuaremos a descer n "esta porra triste".?
